Menego aveva quattordici anni, io, Michele e Ercole dodici, Stalino quasi, e il cane nero chissà . Era l’estate del 1961. Il nostro mondo di allora era fatto di morti che resuscitavano per uccidere pescatori ingrati, di velieri portatori di peste, topi e vampiri, di nuvole combattenti e cavalieri inesistenti. Era un tempo in cui le […]